Ya no quedan poetas escondidos en las sombras

Vivimos en un mundo repleto de poesía

y sin nadie que la escriba.

He perdido la cuenta de los años

que estuve buscando a un Neruda

que me acompañase a casa

y me recitase “Caballo de los sueños”

entre besos por las esquinas.

Pero antes ya no cuenta.

Quería reír,

quitarme los tacones

y dejar a mis pies disfrutar del frío

-del asfalto, digo.

Neruda iba a seguir recitando,

sin dejar de mirarme

como si fuera un ángel de rímel corrido

por quien mataría a cambio de llevar al cielo

en el primer callejón que se nos pusiera por delante.

Pero antes no es ahora.

Cuántas veces creí haber encontrado a mi Dámaso Alonso

que escribiera sobre el territorio de guerra

delimitado por las esquinas de mi habitación.

Sí,

porque sus “Hijos de la Ira”

jamás hablaron del fuego cruzado

entre nuestras manos entrelazadas;

soldados y traidores eternamente luchando,

sudando,

ansiando victoria entre sábanas rojas

esta vez de pasión y no sangre.

Porque fue así,

tras una Guerra Fría que parecía eterna,

firmamos la paz:

Yo, inmovilizada contra la pared

y tú iniciador del tiroteo

que nos hizo perder los papeles a ambos

y encontrar por fin la rendición del otro.

Pero todo era mentira,

y mi conclusión es que ni tú fuiste Cortázar ni yo tu Maga:

Vivimos en un mundo sin lectores ni escritores,

donde las putas se amargan de mal-folladas

en un despacho sin ventanas;

y los poetas venden su arte

al primero que diga apreciarlo

en una esquina de Montera.