Sábado santo

Voy a crecer como una rosa

entre las grietas de paredes

que un día tuvieron cuadros

y esperar a que me recojas

como si no significara morir.

Van a crecerme pétalos entre las piernas

que querrás deshojar

como si lo necesitaras

para saber que sí te quiero.

Excusas baratas que agachan la cabeza

al encontrarse contigo

y mi sombra sonámbula

huyendo de tus palabras.

Me iría hasta el fin del mundo

con tal de no volver a escuchar tus gritos.

Haces que tenga que pedirme perdón;

dices quererme, y lo peor es que te creo.

A veces creo verme a través de tus ojos,

que he aprendido a confundir con los míos

como si hicieran constante competición

sobre quién puede verme peor.

¿Dónde nace tu miedo?

No hay agujas suficientes

para indicarte cada hora

que he pasado echándote de menos.

Hacemos tiempo mientras él llora

porque siempre seremos muy bonitos,

multidimensionales

para él, ajenos,

pero ningún momento es el nuestro.

La piel cubierta de flores,

tirada en la hierba en lo alto de una colina,

a sus pies, un charco que veo lago

y a los míos, mi trocito de mundo.

Voy a ser quien siempre supe maltratar,

callar, escupir, arrancar el pelo.

Voy a seguir naciendo,

van a seguir dándome luz,

siendo la que necesitaba en el túnel

que se convirtió en laberinto

y del que me he sacado yo sola.

Voy a abrir los ojos

y los brazos,

encontrar el miedo

y guardarlo en el cajón de arriba,

hacerla mi colina,

hacer mi vida entera mía

y entender de una puta vez

que todos los momentos son el mío.

La teoría de la nada

He vuelto a buscarte
mientras dormías a mi lado
y no te he encontrado.

He visto tus sueños,

como una película en blanco y negro
que visto mil veces
por primera vez
y mil veces deseé que.

No consigo salir del agujero

(en el) que (me) creaste

y mis hombros siguen sangrando

por haber llevado

-durante tanto tiempo-

el peso del mundo sobre ellos;

pero si eres capaz de quedarte dormido oyéndome llorar,

no me quieres.

¿Y qué pasará cuando te vayas?

Llegará el miedo a cerrar heridas,

porque las cicatrices no duelen.

Solo tienes que agitarme

para oír todos los cristales rotos

moviéndose dentro de mí.

No hagas ruido,

puede que tengan una historia que contar.

Sobre.

Cómo cambian las cosas

con un “hasta mañana”

de los de ayer,
de dos extraños
que se extrañan
que no saben ya
(a) nada.